tag:blogger.com,1999:blog-43597076872363957532024-03-05T17:20:16.571+01:00NonsosescendoGanhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.comBlogger380125tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-59229218039823281992012-06-06T00:11:00.000+02:002012-06-06T00:13:18.346+02:00De insula Sardiniae<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1DaTtpT5-kYc3a2LuhbFDf8yhHaVzi3ffK2VtO2cHbu0Yfjhtnz_U9zBtxRis1gdCiOJDNXPSgo06kA5bzCOsXn3V85nKupDE-eM5L3HsOp17sLPBrNox4jM89FZJ4MYSKz0haJu2Nts/s1600/sardinia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1DaTtpT5-kYc3a2LuhbFDf8yhHaVzi3ffK2VtO2cHbu0Yfjhtnz_U9zBtxRis1gdCiOJDNXPSgo06kA5bzCOsXn3V85nKupDE-eM5L3HsOp17sLPBrNox4jM89FZJ4MYSKz0haJu2Nts/s320/sardinia.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Mi ero innamorato della Sardegna una vita fa. Uno di quegli amori improvvisi e violenti, che ti segnano la vita e rimangono lì, inossidabili e indistruttibili forse perché mai messi alla prova. Mi ero innamorato di un'Arcadia immaginaria e feroce fatta di mamuthones, ardìa, componidori, tenores, launeddas, procurad' e moderare barones sa tirannia, canne al vento, Elias Portolu, pabassinas e cordula, balentes, vertiginose solitudini e altre cose del genere. Credevo che tutto rimanesse allo stadio di una personale ed artificiosa mitologia finchè la vita, o chi per essa, mi ci hanno portato quasi a forza. Costringendomi, per mancanza di tempo, ad un assaggio superficiale ed imperfetto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>E quindi</b>:</div>
<div style="text-align: justify;">
zero nuraghi, zero domus de janas, zero Goceano, zero Campidano, zero Marmilla, zero Ogliastra, zero Barbagia di Ollolai ( luoghi dove uno dovrebbe andarci apposta già solo per la bellezza dei toponimi);</div>
<div style="text-align: justify;">
tenores sentiti di sfuggita alla televisione, in albergo (cambiato canale prima di scoprire che si trattava della pubblicità di un ristorante tipico);</div>
<div style="text-align: justify;">
zero di tutta quella mitologia autocostruita, che perciò continua ad essere tale, per fortuna.</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>E però</b>:</div>
<div style="text-align: justify;">
la scoperta di una città inaspettata come Cagliari, che, forse perché così lontana dalla mitologia di cui sopra, non avevo mai preso in considerazione e che ho trovato invece bellissima, un po' Lisbona, un po' Barcellona, un po' Pamplona; per niente levantina, cordiale, profonda, accogliente, dolcemente sensuale.</div>
<div style="text-align: justify;">
La scoperta, <i>a latere</i>, di una Sardegna primigenia e non antropizzata, pre-culturale e pre-sarda, assoluta nella sua bellezza violenta e brutale senza mediazioni, scarnificata fino all'osso dei Quattro Elementi che la compongono: Aria, Fuoco, Terra, Acqua.</div>
<div style="text-align: justify;">
La scoperta di chi me l'ha fatta scoprire; e più che una scoperta è una conferma, visto che questo paziente Orfeo sta lavorando di buzzo buono per restituirmi un po' di quella natura divina alla quale credevo di aver rinunciato da tempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Il riaffiorare di quella natura divina, che poi ti accorgi non essere altro se non lo stare bene con te stesso attraverso qualcun altro che potrebbe dire altrettanto di se stesso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>E dunque</b>: </div>
<div style="text-align: justify;">
un altro pezzo di presente, che per chi ne è stato privato troppo a lungo equivale ad un pezzo di eternità;</div>
<div style="text-align: justify;">
un altro pezzo di bel presente, che non brucia e non si autoconsuma nel suo trascorrere, ma che è tutto fieno in cascina per i prossimi autunni.</div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-11409015549003537342012-05-30T23:54:00.000+02:002012-05-31T00:05:51.866+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbKo5tRZusQ_rRL9nqnFGbWrZ67dsa48WTiqGzyc02lh3BFB6PUFRp3k4CKZooaD9eZHtUxgYHuBqUu7zMiyz12BUA_Exs7VCGPzzsnwOgn8UB-egY3JxBzKQn1Vv1gcnUaaSFxQ0Hu6Y/s1600/ronz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbKo5tRZusQ_rRL9nqnFGbWrZ67dsa48WTiqGzyc02lh3BFB6PUFRp3k4CKZooaD9eZHtUxgYHuBqUu7zMiyz12BUA_Exs7VCGPzzsnwOgn8UB-egY3JxBzKQn1Vv1gcnUaaSFxQ0Hu6Y/s320/ronz.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Dialogo tra Babieca e Ronzinante</span><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;">Babieca</span>: <span style="font-style: italic;">Vi trovo, Ronzinante, malandato!</span><br />
<span style="font-weight: bold;">Ronzinante</span>: <span style="font-style: italic;">Per forza! Non si mangia, </span><br />
<span style="font-style: italic;">e sempre si travaglia!</span><br />
<span style="font-weight: bold;">B</span>: <span style="font-style: italic;">Scusate, ma non bastan biada e paglia?</span><br />
<span style="font-weight: bold;">R</span>: <span style="font-style: italic;">Non me ne lascia il padron mio amato.</span><br />
<span style="font-weight: bold;">B</span>: <span style="font-style: italic;">Ehilà, Signor, ma siete screanzato! </span> <span style="font-style: italic;"> </span><br />
<span style="font-style: italic;">La vostra lingua è d'un caval che raglia!</span><br />
<span style="font-weight: bold;">R</span>: <span style="font-style: italic;">Asino è lui, e a dirlo non si sbaglia;</span><span style="font-style: italic;"> </span><br />
<span style="font-style: italic;">dovrebbe veder com'è innamorato.</span><br />
<span style="font-weight: bold;">B</span>: <span style="font-style: italic;">Ebben? Che c'è di male?</span><br />
<span style="font-weight: bold;">R</span>: <span style="font-style: italic;">Non è saggio.</span><br />
<span style="font-weight: bold;">B</span>: <span style="font-style: italic;">Metafisico siete!</span><br />
<span style="font-weight: bold;">R</span>: <span style="font-style: italic;">Per la fame.</span><br />
<span style="font-weight: bold;">B</span>: <span style="font-style: italic;">Ditelo allo scudier.</span><br />
<span style="font-weight: bold;">R</span>: <span style="font-style: italic;">Non è bastante. </span> <span style="font-style: italic;"> <br /> E poi, di lamentarsi chi ha il coraggio? </span> <span style="font-style: italic;"> <br /> Se il mio Padron e il suo servidorame, </span> <span style="font-style: italic;"> <br /> ben più ronzini son di Ronzinante?</span>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-57923983647911910542011-06-02T21:56:00.004+02:002011-06-02T22:49:06.346+02:00Unter den Linden<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2mjhn3A2pQRLLXba1RQEfKr28lfjzXn87VJFgEJUu-DnwkhGT0IjBG3xtWxxEuriqhP2kwZc4ryfG30ZGRxp2hqlsjXvTktJScVXVON3auD9aFSE27deqUsK3RFNfPEVzL1H1j2X5LfE/s1600/tiglio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 364px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2mjhn3A2pQRLLXba1RQEfKr28lfjzXn87VJFgEJUu-DnwkhGT0IjBG3xtWxxEuriqhP2kwZc4ryfG30ZGRxp2hqlsjXvTktJScVXVON3auD9aFSE27deqUsK3RFNfPEVzL1H1j2X5LfE/s400/tiglio.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5613714233027925122" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;"> <span style="font-weight: bold;">Lui - una parola</span></span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"> Io - una parola</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"> E l'autunno incalza</span><br /><br /> Takahama Kyoshi<br /><br /><div style="text-align: justify;">Per fortuna da qualche giorno sono fioriti i tigli, ed il loro profumo, che adesso sotto queste strane e fresche pioviggini quasi non si sente, fino all'altra sera mi inondava di un qualcosa molto somigliante ad una felicità sognata a lungo, e raggiunta solo per caso.<br />Il profumo dei tigli, di questi tempi, è uno dei pochi balsami per l'anima che posso ancora permettermi. Sapendo che durerà poco cerco di farne incetta e riserva respirandolo a pieni polmoni, denso e grasso, nel viale giù in paese; o quasi indovinandolo quassù sul bricco tra i mille altri sentori trascinati dalla brezza notturna : cosa un po' stupida, visto che il ricordo delle felicità perdute o negate non è mai così bello e così utile come si penserebbe. Soprattutto se manca la speranza di poterle rivivere. Ma non ho altro modo per calmare le crisi d'ansia e di sconforto che da qualche settimana mi assalgono a ondate cicliche e frequenti; e se non le calmo mi viene da rintanarmi in solitarie ed irraggiungibili forre mentali che conosco solo io: in attesa che passino, sì, ma col rischio di non riuscire poi a ritrovare la strada del ritorno.<br />E non so per quanto tempo ancora potrò continuare con questi andirivieni e con questo giocare a rimpiattino con me stesso.<br />Mi sto logorando.<br />Troppo.<br />Per niente.<br />Ripeto tutto il giorno le parole di Rabbi Hillel: " <span style="font-style: italic;">Se non sono me stesso, chi lo sarà per me? E quando sono me stesso, chi sono? E se non ora, quando?</span>" Ma è come un esicasmo alla rovescia.<br />Finché posso, mi dimentico nei fiori di tiglio.<br /><br /><br /><br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-7287425829236789742011-05-11T22:04:00.000+02:002011-05-13T22:58:21.845+02:00Auguri, Poto!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEjm0ejePArizGxeTOhr0NiK27BOqw4LcabXyyjRNZz9WNQBBYb3-jvy2ctjN3J88gJQTtusQi4wK116CLz7gX9yuqlcHheFk-3mkVvL5_8Yj3mDbEBYZHnw0rBpszl09LQzT-EXCi4_Y/s1600/auriga.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 242px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEjm0ejePArizGxeTOhr0NiK27BOqw4LcabXyyjRNZz9WNQBBYb3-jvy2ctjN3J88gJQTtusQi4wK116CLz7gX9yuqlcHheFk-3mkVvL5_8Yj3mDbEBYZHnw0rBpszl09LQzT-EXCi4_Y/s400/auriga.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5605551733035896242" border="0" /></a><br /><span style="font-family: times new roman; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);font-family:Arial;font-size:130%;color:#FF0000;" ><br /> </span><span style="font-weight: bold;">I tuoi calmi spettacoli. La vita.</span><br /><span style="font-weight: bold;"> L'amore che li lega. Sole sul colle.</span><br /><span style="font-weight: bold;"> E più tardi la luna. Aiuto, aiuto! </span><br /><br /><br /> (Sandro Penna: "<span style="font-style: italic;">Croce e delizia</span>", Milano 1958)<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br />Mi sembra sia tutto racchiuso in questa poesia che gli somiglia, e che trovo deliziosa, elegante, leggera come un plenilunio e vertiginosa come un abisso invitante, come le pieghe quasi inavvertibili, ma infinite e roride e salvifiche nell'abito dell'auriga di Mozia.<br />Boccaccia mia statte zitta, và!<br />Tanti auguri, caro Poto.<br /><br /><br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-89047966300117984302011-04-14T21:11:00.004+02:002011-04-14T21:45:31.683+02:00Ill ha Gwilen<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh99T5TXpJMVL8qp7ydk9Ri7Z4cpaMgCDpIC996fsQqSFL7a3M9DgsLkBMrIyJUb_aG2VCgAIy-tz0EjD5qU8zg2SA8Bz5Qi5pBBdjw8rM_ZwLrIf57YP8Pz2Div4j3ayi38P6USc8fkpU/s1600/menhir.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh99T5TXpJMVL8qp7ydk9Ri7Z4cpaMgCDpIC996fsQqSFL7a3M9DgsLkBMrIyJUb_aG2VCgAIy-tz0EjD5qU8zg2SA8Bz5Qi5pBBdjw8rM_ZwLrIf57YP8Pz2Div4j3ayi38P6USc8fkpU/s400/menhir.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595519158874738562" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Come un vecchio centurione, rifaccio il fagotto e partirò prima dell'alba. La strada da fare è davvero tanta, ma come un vecchio centurione non mi impressiono più. Neanche sapendo di andare fino dove il mondo finisce, o poco prima.<br />Come un vecchio centurione mi sto abituando alle cicatrici antiche e recenti, e non ho nemmeno più voglia di esibirle ai giovani legionari, e di gloriarmene. Come un vecchio centurione, poco alla volta sto dando addio ai sogni, e mi accontento di pensare che ci saranno altri giorni, altre voci, altri risvegli, altre strade da calpestare, altri accampamenti da tirar su e poi da smantellare. E ci saranno altre guerre ed altre ferite, ed altre cicatrici; e tutto sommato è bene che ne arrivino: quando dovessero cessare sarò cessato anch'io.<br />Come un vecchio centurione sto diventando duro con me stesso. Sarà perché mi faccio rabbia al punto di maltrattarmi.<br />Che i penati mi siano favorevoli durante il viaggio. Che i lari rendano lieve il ritorno.<br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-72412270375678082332011-03-30T12:25:00.001+02:002011-03-30T12:27:27.656+02:00Comunque vada...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha6c5fDG0pcIC-vCEIxSvf8S6k9uJ3K6slYYeT7dC3_sQJ-bl5KNKWCsNk4gEb22baTfn4yV6sLWnCeGc29nezmi0ld49AhIuxViHAHikHvd4mOoMio9xtAtYmWIorkOeaQIuze3T0t2E/s1600/Mary.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha6c5fDG0pcIC-vCEIxSvf8S6k9uJ3K6slYYeT7dC3_sQJ-bl5KNKWCsNk4gEb22baTfn4yV6sLWnCeGc29nezmi0ld49AhIuxViHAHikHvd4mOoMio9xtAtYmWIorkOeaQIuze3T0t2E/s400/Mary.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589817214925682258" border="0" /></a><br /><br /><br />...sarà un successo. E le vittorie che contano sono queste. MERDAAAAA!Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-58819692092648277452011-03-17T22:45:00.002+01:002011-03-17T23:16:22.183+01:00Mes meilleurs salutations<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMZkre0ZcPFAqUX81hcdLeNSqNhdIRt6B1_k7Orcn9xLEjcdyiY0F6RL90virYbeY7B4I-d9wlKJczJdf90Ala-DLSIxwHb0eMroZN9crhjW3-YLhoCqiGMgyItkHXLA-ojlFIoViYOIs/s1600/ville.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMZkre0ZcPFAqUX81hcdLeNSqNhdIRt6B1_k7Orcn9xLEjcdyiY0F6RL90virYbeY7B4I-d9wlKJczJdf90Ala-DLSIxwHb0eMroZN9crhjW3-YLhoCqiGMgyItkHXLA-ojlFIoViYOIs/s400/ville.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5585168697282446722" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Domattina molto presto parto e vado qui per qualche giorno. Tra una cosa e l'altra sono dieci ore di viaggio, poi mettici le soste e i rifornimenti, poi mettici che mi ricapiti come all'A<a href="http://nonsosescendo.blogspot.com/2011/03/le-tentazioni-di-santantonio.html">utogrill milanese</a> (la seconda parte della storia al mio ritorno) : insomma, di tempo ce ne vuole. Oltretutto viaggio solo, e mettici anche il rischio dell'abbiocco, visto che le autostrade francesi sono belle ma spesso monotone, e le radio francesi un vero disastro.<br />La meta è un bel posto, una terra magica e affascinante, tante belle cose da vedere (e che io non vedrò, mica c'ho tempo), gente civile, cordiale e simpatica; ed i soliti amici del circo di cui faccio parte. Malgrado tutto un po' d'ansia per il viaggio c'è sempre, e per di più parto non sereno e sul nuvoloso andante (sai che novità) per via delle solite concomitanze e della mia conclamata abilità nel complicarmi la vita.<br />Chi indovina la mia destinazione, l'anno prossimo lo porto con me, e per premio gli lascio caricare e scaricare il furgone. Ovviamente chi la destinazione la conosce già è escluso dal concorso. State bene.<br /><br /><br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-72151519225861926782011-03-16T23:10:00.006+01:002011-03-17T00:16:39.790+01:00Festa fuori luogo<iframe title="YouTube video player" src="http://www.youtube.com/embed/BjbAVEYqaWw" allowfullscreen="" width="400" frameborder="0" height="390"></iframe><br /><br /><div style="text-align: justify;">Mai capitato di partecipare ad una festa del tutto fuori luogo? Una festa che pur avendo validissimi motivi per svolgersi risulta sbagliata nel contesto, nell'organizzazione o nella localizzazione? Io sono molto contento che il nostro Paese festeggi questa sera l'anniversario della sua unione; e sono rimasto commosso nel vedere le case della mia cittadina paludate di tricolori molto più di quando si vinsero i Mondiali; e mi fa piacere in questo momento sentire la fanfara fin da qui, segno che il brutto tempo non è bastato a tenere a casa la gente.<br />Però diamine, i conti non mi tornavano. Il 17 Marzo 1861 Cavour proponeva al voto delle due Camere riunite del Regno di Sardegna un Disegno di Legge costituito da un unico articolo: "Il Re Vittorio Emanuele II assume per se e per i suoi successori il titolo di Re d'Italia". Angelo Brofferio, capogruppo della Sinistra parlamentare dalle forti simpatie repubblicane, minacciò di mandare a monte l'esito plebiscitario desiderato da Cavour, pretendendo che fosse inserita la frase: "per volontà del Popolo italiano". Dopo qualche schermaglia ritirò l'emendamento per non infrangere proprio in quel giorno il clima di concordia nazionale che sembrava crearsi.<br />Ma quel giorno fu solo l'inizio del Regno d'Italia, fra l'altro non più esistente dal 1946; Regno ancora incompleto, la cui effettiva unità fu raggiunta solo il 20 Settembre 1870 con la definitiva conquista di Roma. Certo, quel che conta è l'intenzione; ma festeggiare domani il centocinquantenario dell'Italia unita è storicamente scorretto e fuorviante. Si sarebbe dovuto festeggiare tra nove anni, insomma; e vedremo se all'epoca qualcuno se ne ricorderà.<br />Dice: "Embè? Cosa cambia? L'importante è che si celebri l'identità nazionale, le radici da cui veniamo, etc. etc". Cambia sì, perché la presa di Roma fu la definitiva sconfitta di quel Papato che si oppose strenuamente, e fino all'ultimo, al progetto di unificazione italiana, e che in seguito avversò e scomunicò tutti i cattolici desiderosi di impegnarsi nella vita politica del nuovo Paese; di quel Papato il cui attuale rappresentante, con notevole faccia di bronzo, vorrebbe prendersi un bel po' del merito di quell'Unità un tempo ferocemente combattuta. <a href="http://malvinodue.blogspot.com/2011/03/con-una-straordinaria-faccia-di-culo.html">Invito a leggere questo gran bel pezzo di Malvino, in proposito. </a><br />Intendiamoci: chi ha esposto la bandiera alla finestra, beh, ha fatto bene lo stesso; però passata la festa la riponga con cura, che tra nove anni tornerà di nuovo utile. </div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-47633989270764505732011-03-15T23:16:00.003+01:002011-03-16T00:03:54.540+01:00Saluti dal Giappone<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH_z046ENZWpu-PZM_a88STO-BOvlLhKsOufhiog2v7OSu7gWSV65HahaFLwtPmYkIBsUvZ67_GiEAXay9f-l5_dInQC6wgj8lfB8MDTHdVinUadyE9W56AnON8k9lSOBo0YfV2aVysMc/s1600/hiroshige.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 271px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH_z046ENZWpu-PZM_a88STO-BOvlLhKsOufhiog2v7OSu7gWSV65HahaFLwtPmYkIBsUvZ67_GiEAXay9f-l5_dInQC6wgj8lfB8MDTHdVinUadyE9W56AnON8k9lSOBo0YfV2aVysMc/s400/hiroshige.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5584434376867131810" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Si, avrei dovuto continuare il racconto della mia boccaccesca avventura. Ma poco fa è arrivata una email da parte di Keiko, una ragazza minuta e gentile che lavora per il nostro importatore di Tokio. Parla bene il francese, e così trattiamo praticamente solo con lei; e la vediamo abbastanza di frequente in giro per fiere e rassegne. Le avevamo scritto subito dopo le prime notizie del terremoto, quando le cose non sembravano ancora così terribili. Sulle prime aveva risposto rassicurandoci che tutto era sotto controllo; oggi ha scritto di nuovo, molto più preoccupata. La sua lettera è un pezzo di vita vera, quella vita che le sole immagini dei telegiornali sembrano ridurre a mero spettacolo.<br />Ho deciso di riportarla qui, integralmente.<br />Coraggio Keiko, coraggio Giappone.<br /><br /></div><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">" Carissimi, </span><br /><div style="text-align: justify; font-style: italic; font-weight: bold;">Vi scrivo per aggiornarvi sulla situazione disastrosa del Giappone.<br />Ci sono allarmi e preavvisi di scosse quasi ogni ora, e si può immaginare come stiamo vivendo.<br />E' terrificante, abbiamo perso ogni parola davanti a questa catastrofe, fra colleghi e in famiglia quasi non si parla se non lo stretto necessario per comunicare.<br />Molti di noi sono partiti verso Sud, per proteggere i propri cari dalle radiazioni, dicono che stanno diventando di ora in ora più preoccupanti.<br />Matsuki ha già mandato la sua famiglia a Sud, e si sta preparando a raggiungerla in macchina, con i treni non è detto che sia possibile. E non è detto che troverà benzina sufficiente durante il viaggio.<br />Ideoshi per fortuna ha poi trovato i suoi famigliari a Shizuoka, e sono al sicuro.<br />Naruto invece è molto preoccupato, i suoi sono sfollati e non riesce a comunicare con loro. E sua madre è ferita abbastanza gravemente.<br />Nell'insieme sembra che i nostri clienti siano tutti salvi, ma purtroppo non abbiamo ancora notizie dei ristoratori e degli enotecari delle regioni più disastrate.<br />Spero che riusciremo a contattarli a più presto, e mi auguro soltanto che siano sani e salvi.<br />E' tutto. Per il momento, la situazione è decisamente grave, e ancora impossibile da valutare: i dati che ci vengono comunicati si evolvono molto rapidamente. I prossimi giorni rischiano di essere molto difficili, perché moltissima gente sta cominciando ad abbandonare Tokio per paura della radioattività.<br />Vi ringrazio tanto per i vostri messaggi, li ho fatti leggere a tutta l'équipe ed ai clienti, affinchè sappiano che siete loro vicini e li pensate.<br />Ancora grazie infinite per il vostro sostegno.<br /><br />Keiko Noshiguki"<br /><br /><br /><br /></div><p style="text-align: justify; font-style: italic; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style="font-family:Adobe Garamond Pro;font-size:85%;color:#1f497d;"><span style="font-size: 11pt; color: rgb(31, 73, 125); font-family: 'Adobe Garamond Pro','serif';"></span></span></p><p style="text-align: justify; font-style: italic; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style="font-family:Adobe Garamond Pro;font-size:85%;color:#1f497d;"><span style="font-size: 11pt; color: rgb(31, 73, 125); font-family: 'Adobe Garamond Pro','serif';"></span></span></p> <br /><p style="font-style: italic; font-weight: bold;" class="MsoNormal"><span style="font-family:Adobe Garamond Pro;font-size:85%;color:#1f497d;"><span style="font-size: 11pt; color: rgb(31, 73, 125); font-family: 'Adobe Garamond Pro','serif';"> </span></span></p>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-47611901867500549312011-03-14T22:21:00.006+01:002011-03-14T23:43:27.642+01:00Le tentazioni di Sant'Antonio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVA32ojn4Q90tKF1CsSZTyht5y_4Ma9uXH8CQhUhqXcyOyjh-_hVY95IJprSU6vIvW1N9zLdtSINcuFQMjUWOFJP_VJalmvi6ZzenAoXp1w7OvZ54oVo6w-1v4llN8rEkyhx4PXHQUGmc/s1600/barba.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 225px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVA32ojn4Q90tKF1CsSZTyht5y_4Ma9uXH8CQhUhqXcyOyjh-_hVY95IJprSU6vIvW1N9zLdtSINcuFQMjUWOFJP_VJalmvi6ZzenAoXp1w7OvZ54oVo6w-1v4llN8rEkyhx4PXHQUGmc/s400/barba.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5584050289647812098" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"><br />"Scusa, hai una sigaretta?"</span><br /><br />Lo sto guardando da un po'. Di sottecchi, da sopra il giornale. Sui trentacinque, moro, alto come me, e snello. Barba di una settimana, curatissima, che gli affila il viso e gli dà un non so che di sulfureo. Duvet fighetto, jeans <span style="font-style: italic;">slim fit</span> che strizzano forme non statuarie ma comunque ammirevoli. Sneakers di marca, e una sciarpa di seta grigia accuratamente drappeggiata; e occhiali da sole a goccia, del tutto fuori luogo in quel crepuscolo piovigginoso. La Wanda, che ama le espressioni desuete e un po' retro, lo definirebbe "un bel bocconcino".<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Mi spiace, non fumo."</span><br /><br />Ogni volta che finisco il mio giro di consegne senza intoppi e senza disguidi, mi premio con una Corona Extra e la lettura di un giornale in qualche Autogrill sulla strada del ritorno. Curioso: in questo non mi ero mai fermato. E ancora più curioso: malgrado sia su una tangenziale trafficatissima non c'è quasi nessuno. Prendo la mia Corona Extra e il mio giornale, esco e mi piazzo sotto la breve tettoia laterale che guarda il parcheggio angusto e semideserto. Due desolate cabine telefoniche che nessuno usa più. Il mio furgone. Tre macchine. Die Tir imponenti e silenziosi, un po' più in là. E lui.<br />Io devo avere la faccia dei giorni peggiori: la stanchezza, la malinconia che non mi molla, i soliti pensieri che fanno ressa. Mi sorprende che mi dia del tu. Ma siamo democratici, no? E sotto sotto mi fa piacere.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Vabbè, non importa."</span><br /><br />E' arrivato dopo di me, col passo lento di chi non sa bene cosa fare per ammazzare il tempo. Adesso compulsa senza interesse lo schermo di un Iphone. Soprappensiero, tira fuori di tasca un pacchetto di Marlboro, lo apre con la mano sinistra, lo porta alla bocca, ne sfila una con le labbra e torna a girarsi verso di me.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Scusa, hai da accendere?"</span><br /><br />Questo è scemo, penso.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Ma ti ho detto che non fumo, no?"</span><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Ho capito, mica sono scemo. Ma anche se non fumi magari hai un accendino, no?"</span><br /><br />Effettivamente il ragionamento non fa una grinza.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"No, mi spiace. Non ho un accendino."</span><br /><br />Fruga in tasca, tira fuori un accendino e si accende la sigaretta. Sbalordisco.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"No ma allora mi prendi in giro!"</span><br /><br />Fa un sorriso, senza guardarmi. Sorridendo gli si forma un ventaglietto di rughe tra gli zigomi e le tempie, che lo rendono ancora più bello.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Eh, tranquillo, era solo per attaccare bottone!"</span><br /><br />Come mai mi fischiano leggermente le orecchie? E come mai non so cosa rispondere?<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Ah. Attacchi bottone con tutti?"</span><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Solo con quelli che mi guardano come mi guardavi tu."</span><br /><br />Tachicardia, giacomo-giacomo alle gambe, gola secca. La mia antica timidezza, mai completamente domata, in frangenti come questo risale il pozzo in cui ho cercato di confinarla.<br />Lui dice qualcosa sul tempo, sul suo lavoro di rappresentante, se seguo il calcio. Rispondo a monosillabi, o forse a grugniti.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Senti, ci divertiamo un po'?" </span><br /><br />Si è tolto gli occhiali per dirlo. Ha occhi incongrui. Me li aspettavo neri, luccicanti e maliziosi. E invece sono di un marroncino piatto e monocorde. Ma belli, a modo loro. Ora che ha scoperto le carte non lo temo più, e riprendo un po' di verve.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Sì dai. Hai i racchettoni? O preferisci una partita a briscola?"</span><br /><br />Sorride di nuovo, e fa l'occhiolino.<br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Sarebbe meglio scopa."</span><br /><br /><span style="text-decoration: underline;"></span> <br /><br /> (fine della prima parte)<br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-89549674471444551592011-03-11T21:38:00.002+01:002011-03-11T21:51:28.541+01:00Tsunami<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiee-sIRDSn-WtPK1vzI1fsHTs4UUCV8DjtTsD6CjYsAdU0-w61LUvV9tx-L_WYFwCXWKCUqXUfmrd_UPkZ_0LcgnqRwBeK3UwX5K5DycR4EQBnUD5FU2qy1DUTfQuidukD2g7P9v4WDyc/s1600/onda.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 264px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiee-sIRDSn-WtPK1vzI1fsHTs4UUCV8DjtTsD6CjYsAdU0-w61LUvV9tx-L_WYFwCXWKCUqXUfmrd_UPkZ_0LcgnqRwBeK3UwX5K5DycR4EQBnUD5FU2qy1DUTfQuidukD2g7P9v4WDyc/s400/onda.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582924733033404706" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Sì, è vero, è stato un disastro spaventoso. Anch'io ho provato un sincero cordoglio per le molte vittime di questa catastrofe. E lo ammetto, anch'io sono rimasto impressionato dai filmati che mostravano la spaventosa potenza distruttrice dell'onda assassina; e mi sono preoccupato ad apprendere che la stessa potrebbe investire altre zone del Pacifico anche molto lontane dal suo epicentro. Ma tracannare il Lexotan a boccia perché tua figlia (e mia sorella) Lunedì sarà a San Francisco... dai, mi sembra francamente eccessivo.<br /><br /><br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-73026974304012456252011-03-10T21:39:00.003+01:002011-03-10T22:16:03.478+01:00Oggi sposi<iframe src="http://player.vimeo.com/video/16663742?title=0&byline=0&portrait=0" width="400" frameborder="0" height="225"></iframe><p><a href="http://vimeo.com/16663742">Wes and Mark</a> from <a href="http://vimeo.com/keymoments">Key Moments Productions, Inc.</a> on <a href="http://vimeo.com/">Vimeo</a>.</p><br /><br /><div style="text-align: justify;">Lo so, lo so: fosse capitato a me, sarebbe piovuto a dirotto tutto il giorno. Il nipotino avrebbe fatto indigestione di caramelle e avrebbe avuto le convulsioni con gran spavento di tutti. Mio padre, ritardatario cronico, sarebbe arrivato verso fine cerimonia; lui serafico e flemmatico, e mia madre trafelata, furiosa e in lacrime. "O cazzo, gli anelli!" ; "Cooosaaaa??? Ma non dovevi pensarci tuuuu???". Quei disgraziati degli amici, invece del riso, mi avrebbero tirato un gavettone da cinquanta litri di inchiostro blu pensando di non colpirmi; e invece centrandomi benissimo, rovinandomi per sempre il bell'abito che costava un Perù e costringendomi ad un'ora buona di abluzioni fuori programma prima del banchetto. Banchetto che in molti avrebbero ricordato a lungo: forse gli scampi, forse l'insalata russa, forse la panna della torta nuziale, ma un buon terzo degli invitati distrutti dalle coliche intestinali e dalla dissenteria di una forte intossicazione alimentare.<br />Però è un sogno che ho cominciato ad avere dall'età di otto anni; e che giorno dopo giorno, anno dopo anno, è diventato il più proibito ed il più irrealizzabile di tutti.<br />Così, da quella vecchia zitella acida che sono diventato, quando vedo qualcuno che invece ce l'ha fatta nel migliore dei modi commento ad alta voce: "Dura minga, non può durare: tempo un anno e divorziano, lo sanno tutti che è un matrimonio d'interesse. E poi, via, ma lo avete visto lo sposo? Quello tra un mese ha più corna di un cesto di lumache". Poi corro a chiudermi in bagno, prima che qualcuno veda le lacrime.<br /><br />(<span style="font-style: italic;">Grazie a </span><a style="font-style: italic;" href="http://www.river-blog.com/">River</a><span style="font-style: italic;"> per il filmato</span>)<br /><br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-50938373135088655322011-03-09T22:20:00.005+01:002011-03-10T00:56:37.700+01:00La Russa, ancora.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZqECyqYUY4CtEFdRV8Iin6LiWM9Xy0h1xNgBSMQ8jWmB-C2QS86ifuJ8Lp3O97tVLLDpQ2OfqMeV9EdzAP6fGtD6v6gj7AX0kIdxUiZfSCoW3rwM5QBKwiZpCU6OjpbaujWz8tE8zxfU/s1600/nice.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 267px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZqECyqYUY4CtEFdRV8Iin6LiWM9Xy0h1xNgBSMQ8jWmB-C2QS86ifuJ8Lp3O97tVLLDpQ2OfqMeV9EdzAP6fGtD6v6gj7AX0kIdxUiZfSCoW3rwM5QBKwiZpCU6OjpbaujWz8tE8zxfU/s400/nice.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582193284397769890" border="0" /></a><br />No, non quello che raglia e tira calci. Ancora l'insalata di cui parlavo prima.<br /><div style="text-align: justify;">Dunque, l'insalata che noi chiamiamo "Russa", si chiama "Italiana" nella sua terra d'origine, ma anche in Scandinavia; "Piemontese" in Francia, "Salatka" in Polonia e "Polacca" in parte della Germania, "Imperiale" o "Castigliana" in Spagna. Quanto basta per far perdere la tramontana, e al tempo stesso dar vento alle vele delle più bislacche illazioni che da sempre navigano nel mare della gastronomia. Così si dice ad esempio che il piatto fu inventato dai cuochi milanesi di Bona Sforza, la quale, diventata regina di Polonia e granduchessa di Lituania nel 1518, lo avrebbe trasportato in riva al Baltico da dove molto più tardi si sarebbe trasferito alla Russia di Pietro il Grande. Peccato che nel XVI secolo la maionese, ingrediente fondamentale della ricetta, non esisteva ancora. Altri attribuiscono la paternità dell'insalata ad un cuoco piemontese di Casa Savoia, che l' avrebbe preparata la prima volta in occasione di un banchetto offerto agli ambasciatori russi; senza peraltro ricordarci il nome del benemerito. Altri ancora la identificano con l'insalata "Genovese" già in voga nel XVIII secolo, che però, benchè composta di verdure miste lessate, era condita con la salsa verde.<br />In realtà la sua origine va senza alcun dubbio ricondotta ad uno <span style="font-style: italic;">chef </span>francese, di nome Lucien Olivier, che verso la metà dell'Ottocento dirigeva il ristorante Hermitage di Mosca. Costui in quegli anni escogitò un piatto sfarzosamente degno della sua clientela aristocratica: verdure lessate e tagliate a dadini, arricchite con <span style="font-style: italic;"></span> storione salato, gamberi, caviale, tartufi, lingua di vitello ed altre carni; tutto delicatamente avvolto e legato da una maionese agretta, e servito sotto gelatina, in forma di aspic. I ricconi moscoviti andarono in visibilio; e fu il trionfo. I clienti dell'Hermitage erano poi gli stessi che andavano a svernare in Costa Azzurra, soprattutto a Nizza, in Liguria tra Bordighera e Sanremo; portandosi dietro i racconti estasiati della <span style="font-style: italic;">Salade Olivier, </span>e tentando di farla riprodurre dai cuochi rivieraschi. Molto probabilmente con scarso successo, visto che la ricetta originale era mantenuta segretissima, e gli ingredienti necessari difficilmente reperibili; però tutto lascia pensare che quei tentativi di imitazione, lungi dal risultare maldestri, acquisirono subito una propria dignità, al punto da irradiarsi rapidamente per ogni dove.<br />E' altrettanto probabile che la versione italiana, riveduta, corretta e alleggerita della <span style="font-style: italic;">Salade Olivier</span> sia stata elaborata proprio in Liguria e immediatamente passata in Piemonte, dove ancora ai tempi dei miei nonni si chiamava "<span style="font-style: italic;">Salada à la Rousse</span>" replicando idiomaticamente l'aulica dizione francese. Seguendo le tappe dell'Unità d'Italia, nel 1881 è ormai a tutti gli effetti un piatto a diffusione nazionale, pur conservando ovunque il nome originario. In quell'anno è Pellegrino Artusi a dare la ricetta dell'<span style="font-style: italic;">Insalata Russa</span>, chiosando che "<span style="font-style: italic;">è ora di moda nei pranzi, e conservatone il carattere fondamentale, i cuochi la intrugliano a loro piacere</span>" lasciando intendere quanto fosse già diversificata nell'uso comune. La ricetta artusiana è ritenuta dal suo Autore, che pur ne dichiara la complessità, "<span style="font-style: italic;">una delle più semplici</span>"; prevede patate, carote, fagiolini e barbabietole, tutto lessato e tagliato a dadini piccoli, più insalata verde a listarelle, uova sode, acciughe sminuzzate e cetrioli sottaceto a rondelle. Dopo il condimento con la maionese, il composto è montato e servito in gelatina in forma di aspic.<br />Pochi anni dopo l'Insalata Russa che si preparava in Piemonte era già ben altra cosa, assai più semplice, fresca e immediata; ed è proprio dal Piemonte che questa nuova versione tornò al suo punto iniziale di irraggiamento, cioè la Costa Azzurra; che ci mise del suo, forse anche in omaggio alla ricetta originaria, ma la chiamò "<span style="font-style: italic;">Salade Piemontaise</span>", diffondendola in tutta la Francia dove ancora oggi è molto amata. Rispetto alla nostra, si nota un minor numero di verdure ma la presenza di uno o più tipi di carne: generalmente prosciutto cotto, o pollo, o wuersteln. Assai più "italiana" è la "<span style="font-style: italic;">Ensalada Rusa</span>" spagnola, di sole verdure e maionese. Durante il regime franchista dovette cambiar nome per non ricordare l'aborrita patria del Comunismo, e si chiamò "<span style="font-style: italic;">Ensalada Imperial</span>", o più limitatamente "<span style="font-style: italic;">Castellana</span>", perché gli spagnoli dell'epoca erano convinti di averla inventata loro. E la ricetta russa di nome ma ormai italiana di fatto, con poche modifiche raggiunse e colonizzò rapidamente anche la terra d'origine della <span style="font-style: italic;">Salade Olivier</span>, sostituendosi completamente ad essa grazie alla sua facilità di preparazione ed alla sua economicità, diventando così la <span style="font-style: italic;">Talijianska salata</span> oggi diffusissima.<br />Ora, non lo dico per sciovinismo gastronomico, ma è indubbio che l'Insalata Russa preparata secondo la ricetta affermatasi in Piemonte dall'inizio del Novecento è la migliore delle molte versioni esistenti in giro per il mondo.<br />Ecco il suo segreto: oltre alle verdure lessate, che qui sono patate, carote e pisellini fini, si usa una buona quantità di giardiniera, lavata dall'eccesso di acido e tritata a dadini piccoli; e in più si aggiunge tonno sbriciolato e capperi dissalati tritati finissimi. Si ha così un risultato decisamente più interessante sia nella consistenza, che alterna il morbido delle verdure al croccante della giardiniera, sia nel sapore decisamente più ricco e pieno.<br /><br /><br />(<span style="font-style: italic;">La foto in alto non è presa a Mosca, ma nella cattedrale ortodossa di San Nicola a Nizza Marittima; fu costruita entro il 1912 a spese dello zar Nicola II Romanov, e a beneficio dei molti nobili russi che da tempo andavano a svernare in Costa Azzurra; gli stessi a cui si devono le origini dell'Insalata Russa</span>)<br /><br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-30322708644614031012011-03-08T22:39:00.002+01:002011-03-09T00:37:51.151+01:00Insalata russa<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVUdjgSpB4StyVTglLhKdnLDCxU9hgc7mPEONKk41UQPVubS81expZq4cgUs4SI5ZyQCU8DzL-Rf7F32svu2AQRbfCEO1MDpOPiJARlUplnjzuFWJNDFQRHXi3QptGghOrASnUgNw0RG8/s1600/insalata+russa.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 384px; height: 256px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVUdjgSpB4StyVTglLhKdnLDCxU9hgc7mPEONKk41UQPVubS81expZq4cgUs4SI5ZyQCU8DzL-Rf7F32svu2AQRbfCEO1MDpOPiJARlUplnjzuFWJNDFQRHXi3QptGghOrASnUgNw0RG8/s400/insalata+russa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581827070973625186" border="0" /></a><br /><br /><br />Ci sono periodi in cui <span style="font-style: italic;">quer pasticciaccio brutto</span> che è la mia vita mi sembra ancora più brutto del solito. Siccome non posso fare praticamente niente per cambiarla, mi dà molto fastidio lamentarmene con gli altri. E mi dà fastidio parlarne, nel timore che, facendolo, le ferite inopinatamente riaperte e di nuovo suppuranti diventino ancora più dolorose. Così mi nascondo, mi nascondo un po' a tutto quel che mi definisce; come se, negandomi al mondo, riuscissi a fuggire dal me stesso che odio. Non è saggio, non è sano: è pavloviano.<br />Sono rientrato dalla Francia giusto una settimana fa, e sia pure <span style="font-style: italic;">obtorto collo </span>ho dovuto subito vedermela con <span style="font-style: italic;">the Big One</span>, il cataclismatico raffreddore-più-forte-dell'anno, che non so bene se attribuire alla malefica e diaccia pioggerella lorenese o alle conseguenze psicosomatiche delle mie miserie interiori. Tant'è. Oggi, dopo una settimana, ho ripreso il furgone per una consegna in Liguria. Dopo qualche decina di chilometri, quando il riscaldamento è andato in pieno regime, ho cominciato ad avvertire un fetorino non particolarmente intenso ma pungente. Una puzzetta leggera di decomposizione, a metà strada tra il topo morto ed i liquami della fossa biologica. Cos'è, cosa non è, al primo autogrill mi fermo per l'ispezione. Nessuna cadavere; solo, dietro al sedile, era rimasta per un'intera settimana la borsa con i resti delle vettovaglie che durante il lungo viaggio oltralpe dovevano servire ad affrancarmi dai tristi e costosissimi sandwiches preconfezionati degli autogrill francesi. E i due panini superstiti, copiosamente farciti di insalata russa casalinga e ben protetti dal Domopack, in una settimana avevano dato vita ad una civiltà molto progredita e tecnologicamente avanzata, al punto da dover sopportare i problemi di polluzione atmosferica e di inquinamento ambientale tipici di ogni incontrollato <span style="font-style: italic;">boom</span> demografico. Buttando ogni cosa nel cassonetto, non pensavo tanto al fatto che stavo distruggendo sul nascere una civiltà in grado di colonizzare l'intero pianeta, quanto ai drammatici pericoli insiti nella mia crescente perdita di contatto con la realtà. E chi ritenesse eccessivo tanto arrovellamento per due panini dimenticati, è solo perché non ha mai assaggiato l'insalata russa che fa mia madre.<br />Questa sera ho festeggiato la fine del Carnevale con un manzo incredibile. Oddio, avrei preferito andare al concerto, praticamente dietro l'angolo, di una cantante nana, australiana e con un corpo strepitoso (corpo di ballo, intendo); ma siccome ero a Genova, e la nana a Milano, ho dovuto accontentarmi della costata ai ferri. L'ultima, che domani riparto con la Quaresima pre-tridentina, e chi s'è visto s'è visto: addio ciccia, addio salciccia, addio caci e scamorze.<br />Magari la santa astinenza e la mortificazione della carne mi snebbieranno il cervello, hai visto mai.<br />Una cosa è certa: se mi sono perso, è ora che cominci a darmi da fare per ritrovarmi, perché così non si va avanti.<br />Così ho deciso di unire ai supplizi corporali anche un ferreo regime spirituale: per tutta la durata della Quaresima mi costringerò a vergare almeno un post al giorno, con la sola ed ovvia eccezione delle trasferte <span style="font-style: italic;">extra moenia</span>. Ogni giorno mi costringerò a coltivare la parte più vera di me, anche soltanto regalandole un pensiero, visto che, come dicono tutti ,"<span style="font-style: italic;">quello che conta è il pensiero!</span>".<br />Memento <span style="font-style: italic;">omo</span>, quia pulvis es et in pulverem reverteris.<br /><br /><br /><br /><br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com40tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-68470031715046542011-02-19T22:18:00.003+01:002011-02-19T22:40:35.883+01:00Le dit du singe<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh831Z2_maPrxJN60h_e6dDJmwm5ODcLQVeXFbUMnqfNlFpSyoEmaMNCXzPz2oGkzv_Nx-dF6Ba2QslzvpQoPuH9UziSA8qI2KTWZpMJhXQ_WPJtS69xLcER3C7QGW86wnrZL4IZx_wGXc/s1600/simia.htm"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 327px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh831Z2_maPrxJN60h_e6dDJmwm5ODcLQVeXFbUMnqfNlFpSyoEmaMNCXzPz2oGkzv_Nx-dF6Ba2QslzvpQoPuH9UziSA8qI2KTWZpMJhXQ_WPJtS69xLcER3C7QGW86wnrZL4IZx_wGXc/s400/simia.htm" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5575513329203184386" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /> Cy se replique en italien le Dit du singe noté cy devant en francois<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;">Noté ben tucc ista burgà:<br />gli usurer mangion la brigà,<br />ma son pur gli usuré ancour lour<br />mangià da y princi e superiour.<br /><br />Princi dai preive son mangià<br />et putain mangion preive et frà;<br />Rufiayn apres mangion putain<br />et taverner mangion rufiayn.<br /><br />Cativ pagau pos au derrer<br />son coi chi mangion i taverner,<br />et pos saran i cativ pagau<br />mangià day sbirry, et pellucau.<br /><br />E i sbirry enfin mangià dai pioeuj<br />e i pioeuj dal sumie, si ch'a l'euj<br />qui se deschiaira pr'y nosg vers<br /><br />che sia per long o per travers<br />al mond ognun che mangia o rumia<br />passa infin pr'an del cul d'la sumia.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-28208276209258988182011-02-06T15:48:00.010+01:002011-02-06T23:38:44.260+01:00Impero basso<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvirSnmGPyThXnpFptHnEhN0_L057GW9ePgL2A02Q5eWrzS3sbl68ozcDf-BFBg5zLIRcM7p-yq5h-Jt6Kc3AzzUI40IBckxBTCnjE5HdYIwzbgnuFFH8Jdbm0uEiYlUjuvXkhGrWE8zc/s1600/Satyricon-1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 247px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvirSnmGPyThXnpFptHnEhN0_L057GW9ePgL2A02Q5eWrzS3sbl68ozcDf-BFBg5zLIRcM7p-yq5h-Jt6Kc3AzzUI40IBckxBTCnjE5HdYIwzbgnuFFH8Jdbm0uEiYlUjuvXkhGrWE8zc/s400/Satyricon-1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5570708966731746706" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Non è una novità che l'Italia degli ultimi decenni assomigli sempre più all'impero romano della decadenza, con un ceto dirigente che si avvoltola protervo nel fango della corruzione, della dissolutezza e del vizio, e con un popolo che, lungi dal contrastarlo e dal richiamarlo all'ordine, in gran parte lo legittima adottandone con entusiasmo i suoi disvalori, le sue sordidezze e le sue nequizie, privo di altri slanci e altri ideali che non siano il soddisfacimento dei propri istinti più bassi e la tacitazione delle proprie più irrazionali paure.<br />Immobilizzato in casa da una fastidiosa influenza, in questi giorni sono andato a rileggermi gli Epigrammi di Marziale, che del " basso impero" romano fu uno dei più spietati e feroci fustigatori. Lo avevo letto tantissimi anni fa, e all'epoca mi sembrava una cosa impossibile che una società potesse ancora raggiungere simili livelli di degrado: ero giovane e ingenuo, e mi sbagliavo. A quei tempi lessi una versione edulcorata e purgata; solo molto più tardi scoprii il Marziale sboccato e pornografico, ed il mondo torbido e vischioso delle crapule e delle sfrenatezze sessuali sfacciatamente esibite, di cui, criticandole, se ne faceva inconsapevole cantore. Riporto alcuni epigrammi di argomento crudamente omosessuale, che andrebbero fatti leggere a chi rimpiange i bei tempi antichi quando "certe schifezze non esistevano"; e che dimostrano come da duemila anni a questa parte non si sia più inventato niente.<br />Tenete lontani i bambini!<br /></div><br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUiE6gwcfawkqkja_i1MSsx-KasU4G0_Ao1xRZ1KvqIbNBF4YRoZINmt493Ig1CMGiRTI3fpQWb6mifeNNwmmy-1wx0K8Ej77EliKErrguUnb_6PPIaaH-EInPjYJpyhgDPEMRogkG0sI/s1600/Satyricon4.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 210px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUiE6gwcfawkqkja_i1MSsx-KasU4G0_Ao1xRZ1KvqIbNBF4YRoZINmt493Ig1CMGiRTI3fpQWb6mifeNNwmmy-1wx0K8Ej77EliKErrguUnb_6PPIaaH-EInPjYJpyhgDPEMRogkG0sI/s400/Satyricon4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5570709151816923538" border="0" /></a><br /><br /><div style="font-style: italic; text-align: justify;"><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;">Telesina per moglie non la voglio,<br />perché è puttana. Però la dà ai ragazzi.<br />Se ci sono i ragazzi, allora la voglio!<br /><br />****<br /><br />Se alle terme, o Flacco, sentirai<br />un lungo applauso, sappi che in quel luogo<br />il cazzo di Marone ha fatto ingresso.<br /><br />****<br /><br />Eri ricco, una volta, ed inculavi<br />i ragazzi; nè conoscesti donna per gran tempo.<br />Ora che un soldo non hai, vai con le vecchie.<br />E' la miseria, che ti fa chiavare.<br /><br /><br />****<br /><br />Vacerra, sei un bugiardo ed un infame<br />calunniatore; vivi di frodi e traffici;<br />succhi i cazzi e sei pure consulente<br />di teatro. E non hai soldi, e questo è strano.<br /><br /><br />****<br /><br />Vedi, o Deciano, quell'uomo<br />dai capelli arruffati,<br />del quale temi il sopracciglio severo,<br />che sempre cita gli eroici Curii<br />e i difensori Camilli?<br />L'austero suo aspetto non ti inganni:<br />ieri era donna.<br /><br />****<br /></div><br /></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkx5AijL6zP3vDayVqf4PaWQeSwWIDwuQvmg1DComwhUfFSdAFX99So8dTxqvTTRHDQQ44Oy8Qj46YAtrmh99ED0kosEowlWGdjfYzHBF0_nqOTnkSab5ikRE7vWYl1lMMqvn_cMey32M/s1600/Satyricon2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 225px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkx5AijL6zP3vDayVqf4PaWQeSwWIDwuQvmg1DComwhUfFSdAFX99So8dTxqvTTRHDQQ44Oy8Qj46YAtrmh99ED0kosEowlWGdjfYzHBF0_nqOTnkSab5ikRE7vWYl1lMMqvn_cMey32M/s400/Satyricon2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5570693052642946994" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center; font-style: italic;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center; font-style: italic;">Sessanta ne hai, fra ragazzi e ragazze,<br />e un cazzo solo, e flaccido. Come farai?<br /><br /><br />****<br /><br /><br />Al tuo amichetto fa male il cazzo<br />e a te il culo, o Nevolo.<br />Non sono un veggente, ma so il perché.<br /><br /><br />****<br /><br /><br />Hai venduto, o Labieno, tre poderi.<br />Hai comprato, o Labieno, tre bei culi.<br /> Ti inculi, o Labieno, tre poderi!<br /><br />****<br /><br /><br /><br />E petto, e gambe, e braccia depilate,<br />o Labieno, tu offri alla tua amica, e tosi<br />senza pietà (lo sanno tutti, ormai)<br />il pelame al tuo cazzo circonciso.<br />Ma il culo ben rasato, a chi lo dai?<br /><br />****<br /><br /><br />A farti fare il culo tu ci godi,<br />Pàpilo, ma poi piangi. Ti lamenti<br />d'aver ciò che volevi, e il rimorso<br />dell'oscena voglia ti prende?<br /> O invece non sei sazio, e perciò piangi?<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcNOCCiaOME8HVt9SI9Zv8bsUaFrzoLnxMxS68GkhgjOW-8jOuqxqmpiVSvwRKJF9wYARzlyO3sVeFE_RdkG8y55cZhyT6uvUIFQq6fxvdfTwSdsVbZ_iKZEyvXGMfNsqAKqEvLoDlh28/s1600/Satyricon3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 264px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcNOCCiaOME8HVt9SI9Zv8bsUaFrzoLnxMxS68GkhgjOW-8jOuqxqmpiVSvwRKJF9wYARzlyO3sVeFE_RdkG8y55cZhyT6uvUIFQq6fxvdfTwSdsVbZ_iKZEyvXGMfNsqAKqEvLoDlh28/s400/Satyricon3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5570693803330663138" border="0" /></a><br /><br />Non ti biasimo per le notti che passi,<br />o Gauro, a ubriacarti: lo faceva anche Catone.<br />Per i versi che scrivi in sprezzo ad Apollo<br />ed alle Muse: imiti Cicerone.<br />E copi Antonio quando vomiti, e Apicio<br />ogni volta che ti riempi di cibo.<br /> Ma quando succhi il cazzo, a chi ti ispiri?<br /><br />****<br /><br /><br /><br />Nàsica il pazzo abbranca il servo di Eucto,<br />l'alienista, e se lo incula. Ma allora non è pazzo!<br /><br />****<br /><br /><br /><br />Afro, duro fra i maschi, ha preso in moglie<br />il barbuto Callistrato, con rito uguale a quello<br />che ogni vergine lega al marito. Guizzarono torce,<br />era velata la sposa, a Talasso<br />s'elevarono gli inni. La dote<br />era già stabilita. Non ti sembra, o Roma,<br />che sia normale questa coppia?<br />O pretendi pure che ti faccia un figlio?<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcNOCCiaOME8HVt9SI9Zv8bsUaFrzoLnxMxS68GkhgjOW-8jOuqxqmpiVSvwRKJF9wYARzlyO3sVeFE_RdkG8y55cZhyT6uvUIFQq6fxvdfTwSdsVbZ_iKZEyvXGMfNsqAKqEvLoDlh28/s1600/Satyricon3.jpg"><br /></a></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-75308713164204085072011-01-26T22:42:00.004+01:002011-01-26T23:46:52.952+01:00Il giorno della Memoria labile<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlHnfGQUfPsBr__bUUBndpd6PzzI3wJFYxurCLU3-qdy84-j8WgGW3HMxcWCerm1pE7WdVHh1iBx565V9y0zBQJnOO33S_G2vSYeV_oQrSZFSXUJKrBqT5n2JukLFYydzRs4JVFp-Dlo0/s1600/ventisette.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 354px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlHnfGQUfPsBr__bUUBndpd6PzzI3wJFYxurCLU3-qdy84-j8WgGW3HMxcWCerm1pE7WdVHh1iBx565V9y0zBQJnOO33S_G2vSYeV_oQrSZFSXUJKrBqT5n2JukLFYydzRs4JVFp-Dlo0/s400/ventisette.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5566613307616088658" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /><br />"<span style="font-style: italic;">C'è un tempo per tutto, ogni cosa sotto il cielo ha il suo momento: </span><strong style="font-style: italic;"></strong><span style="font-style: italic;"> un tempo per nascere e un tempo per morire; un tempo per piantare e un tempo per sradicare ; </span><strong style="font-style: italic;"></strong><span style="font-style: italic;"> un tempo per uccidere e un tempo per salvare; un tempo per distruggere e un tempo per costruire; </span><strong style="font-style: italic;"></strong><span style="font-style: italic;"> un tempo per piangere e un tempo per ridere; un tempo per il cordoglio e un tempo per ballare;un tempo per gettar via pietre e un tempo per raccoglierle; un tempo per abbracciare e un tempo per non farlo; </span><strong style="font-style: italic;"></strong><span style="font-style: italic;"> un tempo per cercare e un tempo per perdere; un tempo per conservare e un tempo per buttar via; </span><strong style="font-style: italic;"></strong><span style="font-style: italic;"> un tempo per strappare e un tempo per cucire; </span><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">un tempo per tacere e un tempo per parlare</span><strong style="font-weight: bold;"></strong>"<br />Qoelet, 3: 1-2<br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;"><br />A tutti quelli che furono distrutti perché erano come me. Ebrei. Rom e Sinti. Omosessuali. Oppositori politici. Disabili fisici e mentali. Testimoni di Geova.</span></div><br /><br /><div style="text-align: justify;">«<span style="font-style: italic;">Lavoravamo nella cava di pietra in condizioni impossibili, sotto la minaccia costante dei fucili delle SS che ci sorvegliavano, delle urla e dei colpi dei capisquadra. </span><br /><span style="font-style: italic;">Gli incidenti e le ferite mortali erano quotidiani e non passava giorno senza che uno o più detenuti venissero uccisi. </span><br /><span style="font-style: italic;">Quasi ogni mattina […] il kapò riceveva dalle SS una lista con il numero dei detenuti che non dovevano rientrare. […]»</span><br /></div><br /><div style="text-align: justify;">«<span style="font-style: italic;">Uno degli sport preferiti dai capisquadra era bastonare i detenuti mentre trainavano i vagoncini. In mezz’ora, dovevamo issarli per cinquecento metri e poi lasciarli tornare giù trattenendoli con tutte le nostre forze, perché il loro peso gli faceva prendere una velocità considerevole. Quando uno dei carrelli deragliava, il carrello seguente andava a schiantarsi contro i detenuti e provoca loro lesioni gravi. </span><br /></div><span style="font-style: italic;">Capitava spesso che un detenuto venisse trasportato in infermeria perché aveva avuto la gamba stritolata. </span><br /><span style="font-style: italic;">Una volta là, era definitivamente perduto: un medico delle SS gli faceva un’iniezione letale.</span>»<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">« H.D., impiegato del commercio, nato nel 1915, è stato arrestato il 20 marzo 1938 quando si era recato illegalmente a Praga. […] Allo stesso tempo avevano arrestato un suo amico intimo, a cui avevano estorto una confessione. Fu quindi condannato a tre anni e mezzo di carcere per “delitto contro la morale”.<br />Scontata la pena, nel novembre del 1941 venne inviato nel campo di concentramento di Buchenwald.Ciò che l’impressionò prima di tutto al suo arrivo furono i cadaveri dei detenuti della compagnia di disciplina che erano stati gettati davanti alla porta come sacchi di grano.<br />Inoltre, quella sera, un giovane omosessuale si era impiccato e tutti continuavano tranquillamente a mangiare senza alcuna preoccupazione. […]<br /></div><br /><div style="text-align: justify; font-style: italic;">Il 4 gennaio 1942, venne inviato ad un laboratorio medico dove si effettuavano esperimenti sulla febbre orticaria e dove si utilizzavano di preferenza giovani omosessuali come cavie umane. H.D. resse bene alla malattia, anche se in seguito soffrì di problemi cardiaci […] »<br /></div><br /><div style="text-align: justify; font-style: italic;">«Nel frattempo, i nuovi arrivati omosessuali, condannati in base all’articolo 175, venivano rapidamente fucilati nel bunker.»<br /></div><br />Testimonianza di Jaroslav Bartl, in "<span style="font-style: italic;">Internati omosessuali nel campo di concentramento di Buchenwald</span>"<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">"Agli omosessuali erano spesso assegnati i lavori più estenuanti da fare nel campo e molti di loro morivano distrutti dalla fatica. Costretti a trasportare pesanti massi nelle cave molti di loro riportavano terribili infortuni.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Altri di questi lavori consistevano nello spostare quantità di pietre inutili per giorni e giorni da una parte all’altra del campo, con il solo scopo delle SS di eliminare lo “spirito omosessuale”.<br /><br />A partire dal 1943 le SS avevano iniziato il “Programma di Sterminio attraverso il Lavoro Forzato” specificatamente progettato per condurre alla morte omosessuali e criminali.<br /><br />"<span style="font-style: italic;">Durante la mattina dovevamo trasportare la neve fuori dal nostro blocco e spostarla dal lato sinistro a quello destro della strada. </span><br /><span style="font-style: italic;">Viceversa nel pomeriggio dovevamo trasportare di nuovo la stessa neve dal lato destro al lato sinistro della strada…</span></div><div style="text-align: justify; font-style: italic;"> </div><br /><div style="text-align: justify; font-style: italic;">Dovevamo spalare la neve con le nostre mani, le nostre nude mani, senza alcun guanto di protezione. Lavoravamo a coppie…<br /></div><br /><div style="text-align: justify; font-style: italic;">… Questa tortura psichica e fisica durò sei giorni fino a che un nuovo “Triangolo Rosa” di prigionieri non fu assegnato al nostro blocco e prese il nostro posto.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Le nostre mani erano completamente spaccate e mezze congelate; eravamo diventati schiavi muti e insignificanti delle SS</span>". ( testimonianza di Heinz Heger) .<br /></div><br />I gay sono stati trattati con particolare disprezzo non solo dalle SS ma anche da molti degli altri detenuti che li consideravano come dei pervertiti degenerati.<br /><br /><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;">La vita nei campi di concentramento era una vita solitaria che metteva a dura prova la resistenza psichica indipendentemente dal periodo di tempo trascorso.<br /></div><br /></div><div style="text-align: justify;">Di fronte a tanto odio e degradazione non c’è da sorprendersi che molti si suicidassero correndo contro le recinzioni elettrificate anziché continuare a sopportare la persecuzione.<br /></div><br />Nonostante l’ostilità di molti detenuti nei campi, alcuni Triangoli Rosa riuscirono comunque a integrarsi e ad aiutare gli altri.<div> </div><br /><div style="text-align: justify;">Per esempio, Kitty Fisher, una detenuta ebrea deportata ad Auschwitz nel 1944 all’età di 16 anni, attribuisce a un detenuto dal Triangolo Rosa la sua sopravvivenza e quella di sua sorella.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Al suo arrivo al campo, un prigioniero che si trovava ad Auschwitz già dal 1940, la aiutò. La aiutava con il cibo e cercava di confortare lei e sua sorella dando loro speranza.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Prima di vederla per l’ultima volta, lui la indirizzò verso una grande selezione che in definitiva serviva per liquidare il campo.<br /><br />Le disse di far finta di essere una tessitrice e di dire alle SS che lei e sua sorella erano addestrare.<br /><br />Questo consiglio le salvò la vita: “Possa essere benedetta la sua memoria perché lui ha contribuito alla mia salvezza”.<br /><br /><br /><strong></strong><br /><strong>Punizioni</strong><br /><br />Le pene per reati vari nei campi includevano il tree hanging, ovvero un palo alto con un gancio al quale venivano agganciate le mani ammanettate del detenuto dietro la schiena.</div><div> </div><div><div style="text-align: justify;"><br />Il peso del corpo tirava le braccia verso l'alto con conseguente dolore lancinante delle spalle sotto lo sforzo. Le SS chiamavano questa punizione “la foresta cantante”. Il gay sopravvissuto Heinz Dörmer ricorda ancora “le urla e le grida disumane”.<br /><br />“<span style="font-style: italic;">Per metà anno sono stato tenuto piegato… Le mie mani erano legate alle mie caviglie. Quando mi portavano il cibo, la ciotola era sul pavimento; loro lo versavano da sopra e questo si rovesciava per terra. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Io ho dovuto leccarlo con la lingua. Noi non potevamo uscire, perciò i nostri pantaloni erano sporchi.</span>”, testimonianza di Paul Gerhard Vogel, sopravvissuto.<br /><br />Un'altra punizione diffusa era l'horse: una panca di legno su cui la vittima veniva legata supina, gambe e braccia legate alle gambe, prima di essere colpito più volte con un oggetto contundente o una frusta.<br /><br />Altre forme di punizione includevano lo stare in piedi per ore e ore o al calore del giorno o nel freddo della notte oppure strisciare più e più volte lungo il pavimento di cemento su gomiti e ginocchia.<br /><br />Tutte queste punizioni venivano effettuate di fronte agli altri detenuti per l'umiliare il condannato.<br /><br />“<span style="font-style: italic;">Due uomini delle SS hanno portato un ragazzo al centro della piazza… …Le SS lo spogliarono e infilarono la sua testa in un secchio. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Poco dopo questi aizzarono i loro feroci pastori tedeschi contro di lui: i cani da guardia prima morsero il suo inguine e le sue cosce e infine lo sbranarono proprio di fronte a noi.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Le sue grida di dolore erano distorte e amplificate dal dolore della sua testa intrappolata. Il mio corpo irrigidito vacillava, i miei occhi erano sgranati dal terrore, le lacrime scorrevano sulle mie guance e pregavo con tutto me stesso che quel dolore finisse in fretta.</span>”<br />( testimonianza di Pierre Seel).<br />A volte le SS costringevano tutti i prigionieri a guardare le esecuzioni più atroci. Queste manifestazioni pubbliche di orribile violenza sarebbero state secondo loro un deterrente a qualsiasi pensiero di rivolta e avrebbero creato un clima di terrore e di solitudine.<br /><br />In alcuni campi i triangoli rosa erano alloggiati insieme ad altri detenuti, ma a volte, come ad esempio a Sachsenhausen, speciali baracche vennero erette apposta per loro, al fine di segregarli.<br /><br />In questi blocchi i triangoli rosa erano obbligati a dormire con le mani ben visibili al di fuori della sottile coperta per evitare qualsiasi contatto fisico con gli altri detenuti che condividevano la cuccetta.<br /><br />La luce artificiale o anche il rumore degli altri detenuti rendeva poi più difficile prendere sonno per un lungo periodo di tempo.<br /><br />“<span style="font-style: italic;">Chiunque fosse stato trovato con la sua biancheria sul letto o con la sua mano sotto la coperta (e i controlli erano effettuati quasi ogni notte) veniva preso e veniva bagnato con diverse ciotole di acqua fredda prima di essere lasciato fuori per almeno un’ora. Solo pochi riuscivano a sopravvivere a questo trattamento</span>” (testimonianza di Heinz Heger )<br /><br />Tratto da "<span style="font-style: italic;">Homocaust. The gay victims of the Holocaust</span>" di Lewis Oswald<br /><strong></strong><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><br /><br /><strong></strong></div><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-61759162955563770462011-01-24T22:21:00.003+01:002011-01-24T23:58:21.700+01:00Precipitazioni: assenti<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2wwtlmCxgLF8klHD7KeFB9cZzm4o5ZdyuoHbeR8zznYO8vkDRLaui-nkq28EUXElxISx1REBf6az6kV_hhXLnSxIRndcU4Tgy2oiFiQHN3xpcF8KbrCZRXnGL9F2JimMzPgTZSXlTq9g/s1600/Patroclo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 395px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2wwtlmCxgLF8klHD7KeFB9cZzm4o5ZdyuoHbeR8zznYO8vkDRLaui-nkq28EUXElxISx1REBf6az6kV_hhXLnSxIRndcU4Tgy2oiFiQHN3xpcF8KbrCZRXnGL9F2JimMzPgTZSXlTq9g/s400/Patroclo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5565866111429318738" border="0" /></a><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Sono in convalescenza. Ho passato giorni difficili, e sto tentando di venirne fuori. Giorni di nebbia continua, che però qui sulle colline non è mai il coltrone ovattato e rassicurante come nelle pianure. Qualche raggio di sole la penetra con facilità, e senza riuscire a dissiparla la rende proteiforme, mobilissima, palpitante, viva e beffarda come un congresso di fantasmi.<br />In queste nebbie inquietanti mi sono incagliato, arenato più volte; ed ho faticato un po' troppo a ritrovare la strada. Ho picchiato la fronte e strisciato le spalle nei rami bassi della palude. Tutto scorticato ho fatto come Rambo e ho cercato di rammendarmi da solo, quando invece avrei dovuto chiedere l'aiuto di chi non me l'avrebbe negato di certo. Le mie solite cazzate.<br />Ma questa volta la colpa è dell'astrologo: crepasse davvero, una buona volta.<br />Ora, io non credo agli oroscopi, non ci credo per niente. Ma gli oroscopi credono in me; ci credono tantissimo. E, almeno nei miei confronti, ci chiappano sempre. Questa volta hanno detto che verso Aprile succederà qualcosa che mi cambierà la vita. Qualcosa di traumatico e doloroso: se riuscirò a combattere e a non soccombere, rinascerò; e comincerà per me un'età dell'oro in cui potrò godere di tutto quanto mi è mancato finora. Ora, non ci voleva l'astrologo per capire che se voglio ancora sperare qualcosa dalla vita devo radicalmente cambiare quella che sto facendo; ma finchè resto tra le nebbie maligne di collina il cambiamento è impossibile; e non bastano certo pochi giorni di sole o di pioggia per far finta che non esistano. Tutto sommato la catarsi potrebbe essere una soluzione drastica ma efficace. Ma conoscendomi mi chiedo se ce la farò. Magari potrei sostenerne l'urto, ma dopo? Quando, sopravvissuto, mi dovessi trovare a ricostruire tutto, ce la farei? E se la catarsi non ci fosse, continuerò a consumarmi un po' ogni giorno continuando ad annaspare nella nebbia fino alla fine?<br />Ecco, con simili pensieri ho trascorso queste settimane. Ed è stata dura. Ora va un po' meglio, le nebbie hanno concesso una tregua. Ma continuo a temere lo stillicidio del tempo, e vorrei già essere <span style="font-style: italic;">oltre </span>. E' che sono stanco di guerre e di zuffe; sono stanco del pugno di mosche che ne ho ricavato, e che confermano non valesse affatto la pena affrontarle.<br /><br /><br /><br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-72651934950860111472010-12-30T21:45:00.003+01:002010-12-30T23:16:06.440+01:00AUGURI<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFq-WoEEzpnF7Y0vnM0Pwh5_oQ6307woLy8N38mNWWGD_CQUcJHwaIWx04JyyW4VjukdN4AKKEsnipciODgvnoa4zWBCkIsBFUjGGaZcn7iaPeN0LjBOMQ-a9-gVYU3jnupPSGoqABGus/s1600/auguri.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFq-WoEEzpnF7Y0vnM0Pwh5_oQ6307woLy8N38mNWWGD_CQUcJHwaIWx04JyyW4VjukdN4AKKEsnipciODgvnoa4zWBCkIsBFUjGGaZcn7iaPeN0LjBOMQ-a9-gVYU3jnupPSGoqABGus/s400/auguri.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556579334841135522" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">C'è tempo per i bilanci, per i consuntivi e per i propositi. Adesso è tutto un po' sospeso, e va bene così. Indugio ancora, e guardo indietro un'ultima volta prima di varcare l'ennesima soglia senza ritorno. Vorrei non doverlo fare da solo, ma pazienza, si vede che proprio non è destino. O sono io che non sono all'altezza.<br />Vi porto con me tutti quanti, comunque. E tanti auguri di buon anno.<br />(Uffa, sì, lo so che la foto qui sopra cronologicamente non c'azzecca: però mi piace. E mi piacciono le cose dal gusto <span style="font-style: italic;">retro</span>)<br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-22744676091970477772010-12-28T21:52:00.002+01:002010-12-28T22:29:55.324+01:00Orchestrina del mio cuor<object width="400" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QqPxZ_JPfyU?fs=1&hl=it_IT"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/QqPxZ_JPfyU?fs=1&hl=it_IT" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="385"></embed></object><br /><br /><span style="font-style: italic;" class="ff2 fc3 fs9 ">"...si sta spogliando un'odalisca<br />è già da un'ora che lo fa<br />esasperante il suo languore aiuto l'orchestrina del mio cuor!<br />Ride la stella Aldebaran<br />ride e fa: to be to be to be or not to be!<br />Ride la stella ride e fa:<br />trallallà to be to be to be or not to be!<br />Ah, l'odalisca adesso è nuda<br />e muove i fianchi in qua e in là;<br />fuori le palme, e il vento suda<br />aria di pioggia e di infelicità.<br />Arriva un tipo di Milano<br />tutto nottambulo languor<br />mette la mancia sopra il piano<br />e chiede che si suoni ancora ancor;<br />sì, suona; sì suona ancora orchestrina,<br />che poi vedrai che se ne andrà.<br />Suonate "bella Madunina"<br />forza orchestrina del mio cuor!<br />Ma prima ancora che finisca<br />altro pensiero ha da pensare,<br />c'è da portare l'odalisca<br />a fare quattro passi in riva al mare;<br />lo vuol vedere mentre albeggia, esasperante è il suo languor<br />nel buio che c'ho una scorreggia<br />ah ah, brava orchestrina del mio cuor</span><span style="font-style: italic;">!</span>".<br /><br /><div style="text-align: justify;"><br />Ci somigliamo sempre di più, entrambi imbozzolati nelle nostre improbabili nostalgie, logore ma senza rimedio. Nessuno ce le prende più sul serio, ed entrambi per buona educazione facciamo finta di stare al gioco, cerchiamo di dissacrarle almeno un po', tanto per far vedere che tutto sommato si tira avanti lo stesso. L'odalisca culona e languida in fin dei conti ci dà fastidio, così come l'orchestrina impertinente: ci interesserebbe solo la stella Aldebaran, che però è sempre più lontana, sempre più irraggiungibile. Così trasciniamo tranquilli il nostro silenzioso e solitario cadere, un passo dopo l'altro, porgendo il braccio all'odalisca indolente davanti al mare livido prima dell'alba.<br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-17737767612291862892010-12-24T20:56:00.004+01:002010-12-24T22:21:42.958+01:00Raining Xmas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvtWprtzb-RlvIVfxHlCMZm1wD-OH17l9xdP0SaXU2uc9P64lQkftOK6DaVjnIHMF20p4DZ5LLnYz9mPf6WyblXshYxT2VI2aia6c00edoMZBPa_8T4chIBTdhyZLLoLVcrPcv9fKqyLc/s1600/nonna_papera.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 296px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvtWprtzb-RlvIVfxHlCMZm1wD-OH17l9xdP0SaXU2uc9P64lQkftOK6DaVjnIHMF20p4DZ5LLnYz9mPf6WyblXshYxT2VI2aia6c00edoMZBPa_8T4chIBTdhyZLLoLVcrPcv9fKqyLc/s400/nonna_papera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5554340336094915122" border="0" /></a><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Il Natale con la pioggia battente è cacofonico e stridulo come un gessetto sulla lavagna.<br />Anche quest'anno <a href="http://nonsosescendo.blogspot.com/2009/12/hashana-habaa-byrushalayim-lanno.html">Gerusalemme</a> rimane irraggiungibile. Malgrado tutto, riesco ancora ad illudermi che in questo giorno ci sia una dolcezza speciale; ma ancora una volta dovrò gustarla da solo. Anche quest'anno non potrò farlo col fidanzato <span style="font-weight: bold;">Chenocè</span>, con cui sognavo invece di imbozzolarmi in un nido tutto nostro fatto d'ovatta, di tenerezza e di baci, chiudendo per due giorni il mondo fuori dalla porta. Ma forse invece, a dispetto delle speranze, <span style="font-weight: bold;">Chenoncè</span> in queste ore avrebbe dovuto andare al cenone con gli anziani genitori, per dover filiale; e nonostante il Natale, o proprio per questo, avrebbero finito per litigare perché quelli non sopportano che il loro <span style="font-style: italic;">bambino </span>si sia messo con un uomo; e soprattutto si sia messo con <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">me. <span style="font-weight: bold;"><span style="font-style: italic;"></span></span></span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"><span style="font-style: italic;"></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;">Il <span style="font-style: italic;">bambino </span>sarebbe tornato a casa scosso <span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"></span></span></span>ed intrattabile. Domani avrebbe dormito fino a mezzogiorno, e una volta alzato avrebbe continuato a ciondolarmi per casa in quell'orribile pigiamone di flanella marroncina, grugnendo, scatarrando e grattandosi mentre cercavo di arrabattare pranzo con i surgelati del Conad. No no, meglio evitare. Meglio il Natale festoso e gioioso che sogno con tutti gli amici del cuore, ma proprio tutti: quelli <a href="http://nonsosescendo.blogspot.com/2009/12/hashana-habaa-byrushalayim-lanno.html">elencati un anno fa </a>e altri che in seguito si sono aggiunti.<br />Però, momento. Siamo sicuri che andrebbe tutto bene? Il Natale è una festa insidiosa e rischiosa, basta un niente perché piccole tensioni, malumori da nulla o innocenti fraintendimenti esplodano trasformandosi in catastrofe, in catarsi, in ecpirosi.<br />Metti caso, l'amico che mi aiuta a sbucciare i piselli sibila: "<span style="font-style: italic;">Guardalo là, quella zoccola: noi qui a sgobbare e quello sprofondato in poltrona a darsi lo smalto alle unghie</span>"; ma non sibila abbastanza sottovoce, quello là sente e prima son borsettate, poi scoppia il putiferio.<br />E poi il fidanzato dolente e disperato per la separazione dopo quindici anni di convivenza; e quell'altro che, furente, mi tira nel ripostiglio e mi fa una scenata dicendo: "<span style="font-style: italic;">Ma hai invitato anche Lui? Ma allora sei stronzo davvero, lo sai che non lo voglio vedere più nemmeno dipinto!</span>". E il timido spaesato che non lega, e l'espansivo che diventa <span style="font-style: italic;">troppo</span> espansivo, e quello che esagera col bere e dà in escandescenze, e l'altro che va fuori al freddo a fumare, si becca la congestione e dopo un po' dà di stomaco sulla tovaglia di Fiandra e sul centrotavola di pungitopo e di vischio. Oddio, magari non succederebbe, o succederebbe solo in parte: ma insomma, il rischio c'è; e quindi il fatto che Gerusalemme sia così lontana non sempre va preso come una disgrazia.<br />Mah, in attesa dell'imbarco sulla nave<a href="http://it.wikipedia.org/wiki/Exodus_%28film%29"> Exodus </a>, per dare un senso al mio Natale mi riciclo in nonna Papera. Del resto l'età è quella giusta, il colore dei capelli anche, e non mi mancano i grembiulini pieni di <span style="font-style: italic;">ruches, </span>nè una certa abilità culinaria. Manca Ciccio, purtroppo, ma al suo posto potrò contare sull'aiuto della signorina Rottermaier; che oltretutto quel ragazzo è tanto buono, ma in cucina è un vero disastro. E così, egoisticamente, ci guadagno nel cambio.<br />Perché l'impegno non è dei più leggeri, soprattutto per una papera anziana come me: dovrò cucinare per ventun commensali! Alla solita famiglia già estesa di suo, quest'anno si è aggiunto un nutrito gruppo di suocere, consuocere, zie e prozie tutte vedove, tutte altrimenti destinate alla solitudine e tutte indomite ed arzille. Si sa, le ragazze càmpano di più dei maschietti, e quasi sempre càmpano meglio e con maggiore allegria: e il nutrito gruppo di cui sopra ne è la prova provata. E siccome alcune di loro si piccano di essere brave cuoche, dovrò dare il massimo.<br />Intanto fra ieri ed oggi mi sono portato avanti col lavoro, anche se il rush finale sarà davvero difficile; ma insomma, dovrei farcela. E intanto posso prendermi una pausa e mandare gli auguri <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Urbi et Orbi</span> da qui, a tutte le persone cui voglio bene e che non elenco per paura di dimenticarne qualcuna.<br />Natale è la festa della Luce che torna a crescere: ed il bello è che non si direbbe, perché sembra dominare la Tenebra; Natale è la certezza che questa, prima o poi, sarà sconfitta. E ogni albero di Natale diventa l'<span style="font-weight: bold;">Arbor Vitae </span>dei cabalisti, da cui pendono le Sefirot della Luce non creata, della Potenza dello Spirito divino.<br />Ecco, proprio oggi, mentre sgusciavo i gamberi, mi sono reso conto che nel mio, di <span style="font-weight: bold;">Arbor Vitae</span>, ho la fortuna di avere molte luci; e se qualcuna si è affievolita fin quasi a spegnersi, se qualcun'altra sembra lo stia facendo, ce ne sono altre ancora che di recente si sono accese; o che si sono di colpo ravvivate di un imprevisto splendore. Ma tutte insieme fanno un effetto magnifico.<br />Almeno questa sera non voglio cedere alla nostalgia, nè al rimpianto. Almeno questa sera voglio perdermi in quello sfavillio di volti, di emozioni, di <span style="font-style: italic;">senzazioni amate</span> che ognuna di quelle luci rappresenta. E se mi ci perdo da solo, per questa volta, pazienza.<br /><br /><br /><br /><br /></div><span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"></span></span></div><br /><br /><object width="400" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qKZkQAPLRxs?fs=1&hl=it_IT"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/qKZkQAPLRxs?fs=1&hl=it_IT" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="385"></embed></object>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-12357781630568368962010-12-20T19:18:00.005+01:002010-12-20T22:07:41.676+01:00Gagatelle natalizie<object width="400" height="400"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/MtNVM3Q99i8&hl=en_US&feature=player_embedded&version=3"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/MtNVM3Q99i8&hl=en_US&feature=player_embedded&version=3" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" width="400" height="400"></embed></object><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Tanto tempo fa Sinead O'Connor strappò in televisione una foto del papa, indicandolo come "<span style="font-style: italic;">vero nemico</span>" da combattere. La cosa fece scalpore, e Frank Sinatra disse di volerla prendere a "<span style="font-style: italic;">calci in culo</span>".<br />Nientemeno.<br />Ogni epoca ha gli iconoclasti che si merita, e chissà questa volta chi se la prenderà con Lady Gaga, che com'è noto ha avuto l'ardire di <a href="http://www.tetu.com/actualites/people/lady-gaga-prend-la-defense-de-ceux-qui-naiment-pas-nol-18484">prendersela con Babbo Natale.</a><br />Nientemeno.<br />Durante l'ultimo concerto londinese, trova per caso un pupazzo di Santa Claus che qualche fan ha buttato sul palco, e dice:<br />"<span style="font-style: italic;">Oh, guardate, Babbo Natale! Io amo molto il Natale , ma per quelli tra voi che si sentono soli questo Natale … Sapete, perché tutti siano contenti…</span>"; a questo punto stacca a morsicate la testa del pupazzo, e calpestandolo sotto i tacchi grida: "<span style="font-style: italic;">Odio le feste! Io sono sola e me ne fotto di tutta la gioia di Natale!</span> "; concludendo con un : "<span style="font-style: italic;">In ogni caso, era pieno di prodotti chimici sconsigliati per i bambini</span>".<br />La notizia, ovviamente, ha fatto il giro del nondo; e chi parla di provocazione choc, chi di trovatina pubblicitaria, chi di geniale attacco al consumismo imperante: ma intanto ne parlano tutti.<br />Ora, a me la squinzia canterina dice poco, anzi pochissimo, sia musicalmente che come personaggio; ma mi è simpatica perché molto apprezzata da alcuni carissimi amici (<span style="font-style: italic;">Basta chiamare, basta chiamare! </span>N.d.R). Bisogna ammettere che la ragazza scema non è, e oltre ad un certo geniaccio imprenditoriale bisogna riconoscerle un'attenzione per certe tematiche sociali che di questi tempi è merce rara nello <span style="font-style: italic;">star-system</span>.<br />Però, santo cielo, perché ogni <span style="font-style: italic;">Gagata</span> debba diventare un fenomeno planetario questo proprio non lo capisco; e capisco ancor meno la crescente regressione infantile (o la montante demenza senile, fa lo stesso) di un'epoca e di una società che oltre a quello comprensibile di i<span style="font-style: italic;">cona, </span>riconoscono a personaggi del genere anche il ruolo di <span style="font-style: italic;">maitres-à-penser </span>delle giovani generazioni.<br />Comunque, visto che si nasce incendiari e si muore pompieri, visto che Sinead O'Connor si è poi fatta suora, visto che un sassofonista con l'hobby di azzannare i polpacci dei carabinieri è diventato ministro degli Interni, mi aspetto prima o poi di vedere la Germanotta con le corna in testa, travestita da Rudolph la renna, mentre traina la slitta di Babbo Natale.<br /><br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-45070177238834476552010-12-16T13:50:00.002+01:002010-12-16T14:03:13.143+01:00Curatemi<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlTgL3coeCSYgfPSqmK93mQTVSX-J3poiAeFuQVjJcHURdzDdFJGXkDSCsy5cWuUXuUg0ppZ9sfFzux0iFtsvoV4uX9VOBf_IdwT_yhdRUiea8REL7RFLrccJDdVuWMxyMDNAYfXO51Fk/s1600/presta.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlTgL3coeCSYgfPSqmK93mQTVSX-J3poiAeFuQVjJcHURdzDdFJGXkDSCsy5cWuUXuUg0ppZ9sfFzux0iFtsvoV4uX9VOBf_IdwT_yhdRUiea8REL7RFLrccJDdVuWMxyMDNAYfXO51Fk/s400/presta.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551261742002072418" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Non ci siamo. No no, non ci siamo proprio. Cioè, va bene che per l'uomo della foto nutra un'ammirazione quasi sconfinata; va bene che lo ritenga di una simpatia travolgente, di uno <span style="font-style: italic;">humor </span>garbato, ironico ed insieme rassicurante e amichevole, di un'intelligenza finissima e di una straordinaria bravura professionale; e va bene che da molti anni, assieme al suo collega, sia il compagno fedele ed irrinunciabile delle mie mattinate radiofoniche. Ma mai, e sottolineo mai, avrei immaginato che il mio subconscio arrivasse ad eleggerlo protagonista di un estenuante e bellissimo sogno erotico ambientato in un bar dietro al colonnato di San Pietro in Vaticano.<br />E mai avrei immaginato di perdermi nei suoi baci e nelle sue carezze, sapendolo oltretutto sposo fedele e padre esemplare.<br />Aiutoooo!!!<br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-6884816232042388652010-12-14T21:32:00.001+01:002010-12-14T21:35:41.128+01:00A pensar male si fa peccato...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_AGkPSSj8_z-DMf0gUfq_IG6AYRL0MloagG2x2w9qwLGN-k9UCRScaVKS7_oNCDrl7nYKYkIL7R9FLwIUxVM67LIEn67zOJcaHrq_HjM0_f9mJPrFdsk53VmP2FYKMICsRneTNns7XPs/s1600/ko.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 221px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_AGkPSSj8_z-DMf0gUfq_IG6AYRL0MloagG2x2w9qwLGN-k9UCRScaVKS7_oNCDrl7nYKYkIL7R9FLwIUxVM67LIEn67zOJcaHrq_HjM0_f9mJPrFdsk53VmP2FYKMICsRneTNns7XPs/s400/ko.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550638553600225234" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><br />"Maroni dovrebbe fare quel che feci io quand'ero ministro dell'Interni [...] Gli universitari? Lasciarli fare. Ritirare le forze di polizia dalle strade e dalle università, infiltrare il movimento con agenti provocatori pronti a tutto, e lasciare che per una decina di giorni i manifestanti devastino i negozi, diano fuoco alle macchine e mettano a ferro e fuoco le città...<br />Dopo di che, forti del consenso popolare, il suono delle sirene delle ambulanze dovrà sovrastare quello delle auto di polizia e carabinieri. Le forze dell'ordine dovrebbero massacrare i manifestanti senza pietà e mandarli tutti in ospedale. Non arrestarli, che tanto poi i magistrati li rimetterebbero subito in libertà, ma picchiarli a sangue e picchiare a sangue anche quei docenti che li fomentano. Non quelli anziani, certo, ma le maestre ragazzine sì"<br /><br />Francesco Cossiga, 24 Ottobre 2008<br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4359707687236395753.post-73906564825380816372010-12-09T22:28:00.003+01:002010-12-09T23:36:13.404+01:00Sturm und Drang Tour<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQXMQjduCj8uSMjy4bJMpwObJQTZvaThQRjEOhg_u4sOoOiAPFFmA7bDF6L0JlyXLEuvAznfuiNV9HKpCLYREtAov_xfqniJJ3HSLndTSK_nx62fW6e3dxReqjeDdYA0EwL9yWJ4MZmtw/s1600/nave.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 299px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQXMQjduCj8uSMjy4bJMpwObJQTZvaThQRjEOhg_u4sOoOiAPFFmA7bDF6L0JlyXLEuvAznfuiNV9HKpCLYREtAov_xfqniJJ3HSLndTSK_nx62fW6e3dxReqjeDdYA0EwL9yWJ4MZmtw/s400/nave.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5548797993431474754" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Dovendo ormai rinunciare al ruolo inconcludente ma confortevole della Dama di Siviglia (quella che tutti vogliono e nessuno si piglia) causa definitivo eclissarsi di tutti i sedicenti spasimanti, potrei indossare i panni di una credibile Perpetua, o Ganetua, come preconizzato dalla <a href="http://almaggese.blogspot.com/">sibilla Anastasia</a> non molto tempo fa in una saga divenuta leggendaria, e spargere maldicenze sui vari Beppe Suolavecchia ed Anselmo Lunghigna che costellano il mio passato.<br />Ma pur avendone il <span style="font-style: italic;">phisique du r</span><span style="visibility: visible; font-style: italic;" id="main"><span style="visibility: visible;" id="search"><em>ô</em></span></span><span style="font-style: italic;">le </span>e l'età giusta, non sono assolutamente il tipo. E poi di questi tempi mi sento piuttosto come la Signora di Shalott, della quale allego diapositiva in apertura. Cioè, non è che mi sia fatto i capelli <span style="font-style: italic;">frisé</span> o mi sia dato al ricamo e all'agopittura; è che mi sento anch'io chiuso in una torre, e costretto a guardare il mondo solo attraverso uno specchio; e anch'io sento che se scendo dalla torre per seguire l'Amore che vorrei ci resterei secco, proprio come la Signora in questione. Curioso, perché almeno materialmente il mondo lo bazzico parecchio. Ad esempio, domattina si parte di nuovo per la Francia, e si inaugura la nuova<span style="font-style: italic;"> Tournée </span>2010/2011: lo <span style="font-weight: bold;">Sturm und Drang Tour</span>. Si comincia in un bel posto, dove echeggiano ancora le gesta di Charles Martel, e dove le chiese sembrano fatte di marzapane come la casetta di Hansel e Gretel. E mi sollazzerò in un albergo da favola, che con un piccolo sforzo di fantasia potrebbe diventare un'animata reggia di Camelot in cui dimenticare, almeno per un po', la triste torre dello Specchio. E tra coppe traboccanti d'idromele ed enormi fuochi crepitanti e cinghiali allo spiedo potrei festeggiare la caduta del perfido <span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Mau-Gouver</span>, il basso e vecchio tiranno che spadroneggia nel <span style="font-style: italic;">luogo ove il limon fiorisce</span>, e dedicare il dolce declino dell'anno morente alle strenne ed ai banchetti per gli amici.<br />Ma sarà solo l'effetto degli incantesimi del mago <span style="font-weight: bold;">Myrddin Emrys</span>, colui che noi chiamiamo <span style="font-style: italic;">Merlino</span>.<br />Al mio ritorno, lo so, <span style="font-weight: bold;">Mau-Gouver </span>sarà ancora sul trono, più forte e assetato di vendetta; e io mi ritroverò calato in una serie impressionante di fatiche, disavventure, guai e dispiaceri che non avranno tregua prima della Notte Santa.<br />E per quanto possa sembrare impossibile vedrò me e tutto quel trambusto dal solito specchio, in cima alla torre.<br /></div>Ganhttp://www.blogger.com/profile/08235529580555812292noreply@blogger.com7