Il bello e la bestia ( seconda parte)

Adesso cammina verso di me, ce l'ho davanti lungo il viale dei platani. In braccio ha un mustelide dalla pelliccia color nocciola. Rimango folgorato: l'immagine è quella di una "Dama con l'ermellino" rivista e corretta da Pierre&Gilles in versione maschile. Pochi secondi che durano un'eternità. Tutto è sospeso: la vita si ferma, e con essa il male del viverla. Se è vero che il paradiso è l'eterna contemplazione della Bellezza, ecco, io ne sto godendo un anticipo. Sicuramente sbarro gli occhi, o mi casca la mascella, o impallidisco, o cambio comunque espressione in maniera così repentina che la signora Artemia trasalisce, e si volta di scatto: il ragazzo con l'ermellino è ormai ad un passo da noi. "Oh mio Dio, ma è meraviglioso!-esclama - non ho mai visto niente di più bello!". " Ha ragione, signora- rispondo, sia pure non riferendomi alla bestiola- nemmeno io ho mai visto niente di simile". Il ragazzo accenna un sorriso, e si ferma: deve essere abituato a commenti del genere. E' sulla trentina: a prima vista sembrerebbe più giovane, ma le rughette d'espressione attorno agli occhi, ed i fili bianchi che spiccano fra i capelli corvini sulle tempie non lasciano dubbi circa la sua età. Indossa abiti da lavoro, da meccanico o da idraulico: chiunque altro con quegli indumenti farebbe la figura di un mentecatto, non lui. Lui è regale ed altero come il principe di Serendip. Mi sforzo di trovare una somiglianza con belloni noti o meno noti: non c'è verso, li batte tutti. Capelli corvini , s'è detto, appena mossi e ben tagliati; tanto lucenti da mandare riflessi come di petrolio; carnagione olivastra; lineamenti di perfetta classicità; occhi scurissimi e mobili, che mandano luce invece di assorbirla. Labbra ben disegnate, naso michelangiolesco, purissimo ovale del viso. Statura non alta, diciamo sul metro e settanta ; ma proporzioni perfette delle membra che si intuiscono al di sotto degli abiti. A prima vista potrebbe passare per un siciliano, ma parla con l'inconfondibile inflessione rotonda e grassa che puoi assimilare solo con il latte materno se la tua stirpe è stanziata fra Po ed Appennino almeno da qualche generazione. L'animale che porta in braccio è vivacissimo, ha occhi di jais con la stessa luminosità di quelli del suo portatore. Si contorce in continuazione, si arrampica, si aggrappa con le zampette unghiate come per prendere lo slancio e saltare a terra; ma rimane sempre lì, quasi simbionte dell'altra creatura. "E' un ermellino?" chiedo io. Mi sorprende rispondendo : "Non sei il primo che me lo chiede, è per via di quel quadro di Leonardo, vero? Ma no, è un furetto". Parla col modo cordiale e pacato di chi ama conversare, e con buona proprietà di linguaggio. La signora Artemia squittisce, cerca di intromettersi nel discorso ma non le lascio scampo. Il semi-dio parla dell'animaletto, ne racconta la storia e le abitudini , spiega: " Si chiama Furìo, ma con la Y, in omaggio ad un vecchio film con David Bowie..." "Non così vecchio! -lo sgrido- e c'era anche Sakamoto" . "Un filmone!" conveniamo entrambi all'unisono. Si lascia andare a dire che, vivendo lui da solo, il furetto è la sua compagnia più preziosa. Ho la gola secca, e sento le farfalle nello stomaco. Gran brutto segno. "Posso carezzarlo? " "Certo, fai pure, è dolcissimo!". Mi avvicino: l'odore di pelliccia dell'animale si confonde con quello suo, che è di abiti puliti, di saponetta, di dentifricio, di caffè bevuto da poco; ma su tutto, è il profumo alitante e sensuale della sua pelle, che esonda tiepido dallo scollo della camicia. Mi porge la bestiola, che se ne sta supina con le zampe stirate voluttuosamente, mentre le sfioro il ventre morbidissimo. Causalmente incontro le mani di lui, con le mie. Ha mani non grandi ma dure; non callose ma ispessite e rese coriacee dal lavoro; sciupate, da uomo fatto: un po' come le mie. Il contatto mi provoca come una scossa elettrica, non gradevole. Ritraggo la mano. La signora Artemia continua i suoi squittii, io non ho più forza e ci dò un taglio. Lui sembra esitare un secondo, forse avrebbe continuato a chiacchierare, forse è sorpreso dal mio improvviso rannuvolarmi di cui non capisce il motivo: ma saluta cordiale, e se ne va lungo il viale dei platani. Per sempre, se ne va.
Beauty is difficult, diceva Pound.

(La foto in alto, rubata a Byb, la metto solo per dare una vaga idea del ragazzo col furetto, che però è infinitamente meno dozzinale e prevedibile del soggetto rappresentato qui)